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El Futuro.
Por Stefan Molyneux, MA.
Host, Freedomain.
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Prólogo
La guerra había entrado en su quinto siglo.

Ya ni siquiera se refería a ella como una "guerra".

La violencia y el asesinato habían herido tan profundamente la vida humana que los pocos que todavía luchaban por la libertad a menudo acogían con satisfacción la muerte, como el remedio final para la desesperación de una batalla sin esperanza.

Los hombres que finalmente terminaron la guerra habían dejado de luchar décadas antes, porque se dieron cuenta de que luchar contra el mal simplemente creaba más trauma, más violencia, más asesinatos, más muerte…

Los hombres que finalmente mataron al mal se escondieron en una montaña profunda e hicieron una cura de un pozo sin fondo de puro nihilismo.

Si luchas contra el mal, el mal crece. Si no luchas contra el mal, el mal gobierna…

Este mantra sin esperanza que había rodeado la yugular de la especie desde que comenzó la especie finalmente se deshizo una mañana clara, bajo un cielo sin nubes, cuando el sol naciente aún tenía que hacer invisibles las estrellas superiores.

Los árboles estaban oscuros en la alta ladera de la montaña cuando los hombres salieron de una cueva, tirando de cajas gigantes con músculos gruñendo. Sus ojos parpadearon con loco propósito y tentativa esperanza. Las hachas estaban atadas a sus cinturones.

La luz del sol que baja del sol naciente iluminaba las copas salpicadas de blanco de los cerezos que se aferraban a los bordes de la montaña.

Un hombre alto con barba oscura, cabello puntiagudo y bolsas pesadas debajo de los ojos se aclaró la garganta y luego habló con sus compañeros, sus amigos, sus co-conspiradores en el asesinato del asesinato.

“Nos hemos retirado de tener familias para sacrificarnos por el futuro de la humanidad. Somos los monjes modernos trayendo la paz celestial a un mundo en guerra.

“Durante más de 400 años, la muerte y el asesinato han reinado de forma suprema. Muchos aquí han llegado a creer que la guerra solo terminará cuando termine la humanidad. Nuestra solución…"

El barbudo dejó de hablar, con la lengua paralizada por las repentinas sacudidas de horror en los rostros de sus compañeros.

La luz brilló de repente.

El hombre más cercano a él señaló y susurró: “Tu frente…”

El hombre barbudo levantó la mano más allá del sol naciente. Por encima de sus ojos, su mano se volvió de color rojo brillante, las puntas de sus dedos sangraban luz láser ensangrentada.

"¡Cañón del cielo!" gritó un hombre.

En lo alto, apenas visible en el azul marino del cielo medio, una luz rubí creciente brillaba en un pequeño punto blanco.

El barbudo gritó: "¡SUELTA A LOS ÁNGELES!"

Los hombres vacilaron. La cura para la violencia podría estar cerca, pero la muerte podría estar aún más cerca...

“¡SI FALLAMOS, LA VIDA NO VALE LA PENA VIVIR!”

El hombre barbudo se sacó el hacha del cinturón y golpeó con todas sus fuerzas la caja más cercana. Se agrietó y se hizo añicos, revelando hileras de diminutas cabezas rubias.

Una presión aterradora descendió del cielo relámpago. El cabello de los hombres saltó en la estática repentina.

"¡AHORA! ¡AHORA! ¡AYÚDAME!" gritó el hombre barbudo.